Porque a mí la escultura, la poesía, la pintura toda, la belleza de una monda de patata, de unos cabellos en la nuca de una mujer, de una mirada amable, de una risa sincera, de una píldora roja, en fin... cada día me salvan la vida, os amanezco con el poema de un poema, un "metapoema" que diría un lógico:


Un poema


Versos de paralelos horizontes negros
cercados por los bordes de un libro
cremalleras que se abren a interiores
oleaje equidistante que se acerca
desde un confín remoto
y a nuestros pies se rompe.

Palabras al azar que viajan juntas
Campos verdes y sienas
entramado de olivos apretados
desde las serranías de Córdoba
que hay que leer a la sombra.

Surcos profundos, sementeras abiertas
arrugas en la frente
explanadas con filas de ataúdes
huertos de tulipanes y narcisos
o códigos de barras encriptados.

Versos como las gradas de un estadio
de una plaza de toros, collar de perlas
soldados engarzados de un desfile
pentagrama SIn SOL ni RELAMIDO
anaqueles de vino en su bodega.

Blanco desierto de dunas alfabetas
alineados maizales, la persiana
entreabierta del balcón de tu alcoba.

Todo esto es un poema… y un poeta.

¿¿¿¿¿¿...........??????

Hola. todavia no me he acostado, sigo tus palabras y sigo pintando, no sé hasta qué hora, pero no suelto la espátula hasta que mi sesera chorrée pintura, como todas las noches, es mi hora. Mañana cuando despierte intentaré agarrarme a una de tus excusas para tener un buen día.José Gabriel.